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Poesías Personales

domingo, 9 de mayo de 2010
La poesía es como la ironía, solo unos pocos son capaces de plasmarla. No soy poeta, pero lo intento y eso es lo que vale, sentirse bien con lo escrito sin importar la crítica, ya que no se escribe para los demás.


Tu Presencia

La trasparencia de tu mirar,

hace que este cuerpo adormecido

vuelva a tener un alma,

un corazón que solo con tu presencia

genera un latir acelerado,

logrando llenar aquel abismo que tiene un fin,

cuando siente tu presencia tierna y angelical.







Azar

Cuando en la soledad y el silencio de la noche

no hay más que decir,

miro el horizonte y recuerdo tu mirada,

que me traslada a un lugar que no conozco,

pero que a la vez se hace acogedor,

donde mi felicidad crece

y el corazón no consigue sostener

aquel sentimiento dentro,

que a ratos se hace inexplicable

y solo busca salir

sin importar, cual sea su destino.

Jorge Luis Borges (Poeta y su Poética)

Nació en Buenos Aires, 24 de agosto de 1899, muere en Ginebra, 14 de junio de 1986. Fue un escritor argentino, uno de los autores más destacados de la literatura del siglo XX. Publicó ensayos breves, cuentos y poemas. Su obra, fundamental en la literatura y en el pensamiento humano, ha sido objeto de minuciosos análisis y de múltiples interpretaciones, trasciende cualquier clasificación y excluye cualquier tipo de dogmatismo.







El amenazado

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.

La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.

¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,

la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,

la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,

los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se

levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.

Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.

Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.

Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.

Ya los ejércitos me cercan, las hordas.

(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)

El nombre de una mujer me delata.

Me duele una mujer en todo el cuerpo.


Que un individuo quiera despertar en otro individuo recuerdos que no pertenecieron más que a un tercero, es una paradoja evidente. Ejecutar con despreocupación esa paradoja, es la inocente voluntad de toda biografía. J.L.Borges